Un tigre marche dans le brouillard et s’endort. 2016-2018. Dimensions variables.

Chez nous, en droite ligne d’où je me tiens en passant par le centre de la Terre et par la route qui mène chez les Audettes, c’est le temps de la chasse. Les hommes doivent s’affairer à préparer fusils et les appâts. Ils rêvent au nombre de pointes qu’aura le prochain mâle et reconsidèrent leurs promesses d’être plus sages que l’année précédente.

Et je rêve à un milliard de perdrix dans le ciel de Pékin.

Et je me demande à quelle terre le sang se mélange-t-il ici? Qui y est loup ? Qui y est proie ? À qui les gens dédient-ils leurs poèmes et en quels lieux les amitiés fraternelles se font et se défont-elles ?

Marchons. Trouvons la bête.